- Você parece bem.
- Obrigado. Eu estou.
- Sem aquele copo de bebida na mão, olha só… outra pessoa.
- Aquilo não me ajudava em nada.
- Não mesmo. A bebida, em certos casos, só atrapalha.
- Pois é.
- Fecha os olhos pro que a gente não quer ver.
- Exato.
- Nubla os pensamentos, nos faz esquecer os problemas por algumas horas.
- É por aí mesmo.
- E aí você não conseguia mais enxergar o que aquela miserável fez com você.
- E ela fez estrago!
- Põe estrago nisso, você ficou na merda.
- Até o pescoço!
- Até o queixo, e só não foi até a boca porque conseguiu levantar o nariz no último segundo!
- Não foi pra tanto!
- Ah, foi, sim. Você parecia um trapo.
- …
- Um farrapo humano.
- ……
- Um verme, um nada, um…
- Já entendi!
- Mas você está melhor agora!
- Ah, sim, bem melhor!
- Conseguiu um novo emprego!
- Uma maravilha, rapaz, meio período, ambiente desafiador…
- Lógico que não é nada como aquela gerência que você tinha naquela outra empresa…
- Mas depois de tanto tempo parado, também…
- Sim, tem isso. E, além do mais, contratar alguém com sabidos problemas de alcoolismo…
- Eu não sou alcóolatra, foi um momento de fraqueza!
- Eu sei, eu sei, mas eu sou teu amigo, afinal, te conheço há anos! Eles não sabem. Pra eles, você era só um bebum!
- Bom, de certa forma, sim, mas meu currículo…
- Ah, nem é lá isso tudo, vamos combinar.
- Não?
- Mas não ligue pra isso, rapaz. Voltou a receber seu salário, está quitando as dívidas, refazendo sua vida…
- Tô pensando até em remobiliar o meu apartamento!
- O que eu duvido é que alguma loja vá te abrir um crediário. Seu nome tá nos serviços de proteção ao crédito, né?
- É…
- É uma merda pra tirar, essas coisas não vencem mais dentro de cinco anos…
- Não?
- Não. Pra eles, você será eternamente inadimplente!
- Mas que merda!
- Tudo isso porque aquela vagabunda levou tudo o que você tinha!
- TUDO!
- Não te deixou nada!
- NADA!
- E você, que fazia tudo por ela!
- TUDO! Garçom, me traz um uísque!
- Tirou-a da miséria, deu do bom e do melhor…
- Apenas do melhor!
- E ela te largou por aquele moleque, todo saradão, marombado. Um zé-ninguém!
- Mulher não sabe de nada, mesmo.
- Tudo bem que ele tem aquela BMW e é concursado da câmara, mas isso não o torna melhor do que você!
- De jeito nenhum!
- Só porque, com metade da idade, tem o dobro do dinheiro e o triplo do patrimônio? Oras!
- É a vida…
- Sim, e é uma merda.
- Garçom, mais um! Duplo e sem gelo!
- Calma aí, rapaz. Teu trabalho amanhã…
- Ah, empreguinho…
- Não é tão ruim, vamos lá. Tá certo que você é praticamente um estafeta…
- Mas é melhor do que nada!
- …o dia inteiro levando e trazendo documentos praquele bando de moleques engomadinhos…
- Paga as contas!
- É, em duzentas parcelas com juros abusivos.
- Garçom! Caipiroska, por favor! Pouco açúcar, menos limão, muita vodka!
- E teu carro não tá valendo muita coisa.
- Tá andando, é o que importa.
- Sim, mas como patrimônio.. a pintura descascando, os pneus meio carecas…
- O motor tá bem.
- Por enquanto. Tem quantos anos. Seis? Sete? É quando começa a dar problema!
- Será?
- Vai dizer que de vez em quando ele não ensaia umas engasgadas? Naquelas manhãs mais frias?
- Hm… até que sim, ultimamente preciso girar a chave quatro ou cinco vezes na ignição pra dar a partida.
- Não dou três meses pro bicho arriar.
- Mas que desgraça! Ô campeão, desce uma cachacinha, por favor!
- Mas a vida é assim mesmo…
- E assim mesmo é a vida…
- E as mul… rapaz, essa cachaça é forte! Você virando desse jeito, vai com calma!
- Nada que eu não agüente, já tive piores.
- Mas como eu dizia, e as mulheres, nada?
- Nada!
- Tsc. Elas andam mais exigentes.
- Rá! Nem me fale!
- E você tá meio barrigudo, esses cabelos rareando…
- Será que é isso?
- Os dentes amarelados por causa do cigarro…
- Mas eu parei!
- Mas leva dez anos pros efeitos sumirem mesmo.
- Dez anos?
- Dez anos, foi o que eu li. Será que viveremos isso tudo?
- Nunca se sabe.
- Eu acho que ainda chego lá, mas você…
- Eu o quê?
- Anda meio pálido, né? Os olhos meio avermelhados…
- É a bebida!
- Ou pode ser alguma coisa. Um câncer…
- Deus me livre!
- Dizem que as pessoas da nossa idade têm maior chance de desenvolver diabetes.
- Diabetes é foda.
- Ô! Pense só: anos e anos vivendo com agulhadas.
- Um sofrimento, ainda mais com meu medo de agulhas.
- Sua mãe teve diabetes, não?
- Teve. (Ô distinto, outra dessa branquinha!)
- As chances aí são ainda maiores.
- É mesmo?
- Isso é tudo genético, rapaz. Eu iria ao médico, se fosse você.
- É… vou pensar nisso…
- Bom, eu tenho que ir pra casa.
- Ué, mas já? É cedo ainda, você não bebeu nada.
- Nah, eu só vim molhar o bico, ver como você tava.
- Ah…
- Mas o que é isso, bicho? Se anima! Quando eu cheguei você tava tão pra cima, feliz, empolgado. Que foi que te deu?
- Sei lá…
- Vamos que vamos, velhinho, que é pra frente que as malas batem!
- É…
- Bom, vou lá que a patroa e os moleques estão me esperando. Ó, vê se pára de beber tanto, que qualquer dia desses eu te chamo pra jantar lá em casa, hein. Dá cá um abraço!
- Tá, tá…
- E você, ô garçom! Vê se pega leve com ele, hein? O cara é meu amigão!
- Do peito!
- Do peito! Me preocupo com ele pra caralho!
- Como um irmão!
- Isso! Um irmão!
- Amigo mesmo é você, viu, cara?
- A gente faz o que pode.
- Você… e o garçom. Ô, chefia! Dá um daquele andarilho tarja preta aí!
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Tenho essa idéia a respeito de certas pessoas que eu não conheço e que fazem coisas que, de acordo com meu entendimento, não deveriam estar fazendo. Fico olhando pra essas pessoas, pensando nelas por horas a fio (de verdade, faço mesmo isso!) e imaginando que talvez o que faltou na vida delas foi um amigo de verdade, pra olhar nos olhos e dizer, com toda a sinceridade: essa não é a sua praia, você não tem esse talento.
Porque só um bom amigo faz algo assim. Diz que você foi um escroto quando agiu escrotamente, que você foi injusto ao agir injustamente, que foi prepotente, intolerante, ignorante, estúpido ou que está fazendo uma coisa para a qual não foi talhado. É lógico que inimigos dizem isso com muito mais freqüência, mas eles dirão sempre, não importa o que você faça. De um amigo, deduz-se que uma informação dessas seja a voz da verdade. Teoricamente, o último desejo de um amigo é ferir seus sentimentos, ainda mais de forma deliberada. Te criticar pelo prazer de criticar não é o que ele pretende, mas te ajudar a ver seus erros e a corrigi-los.
Teoricamente.
Eu imaginava que essa era uma tarefa fácil, também. Crítico que sou, pensava que, conhecendo aquelas pessoas que cantavam sem saber cantar, escreviam sem saber escrever, desenhavam sem saber desenhar, seria só torcer o nariz e dizer “Cara, isso aqui tá muito ruim, sequer tem potencial pra melhorar. Larga esse lance, não é pra você, vá fazer outra coisa!”. Faço isso comigo mesmo o tempo todo, me recriminando pelas escolhas que faço, me esculhambando pelas pisadas na bola que cometo, por me meter a dizer sem saber o que digo, a fazer sem saber o que faço. O que me impediria de fazer com os outros?
Pois é difícil. Muito, muito difícil. Não consigo, não sei como fazer, como indicar o caminho que alguém está seguindo e gritar “EI! VOCÊ PEGOU O RUMO ERRADO! FICOU IDIOTA DE REPENTE?”. Vejo amigos enveredando mais e mais para a idiotia final, para aquele ponto sem retorno em que você pode apontar e dizer “Eis aí um belo exemplar de beócio!”, como um assistente de zoológico mostrando os animais enjaulados numa visita guiada. E vejo impassível, sem nada fazer para evitar.
Imagino se sou eu que espero demais das pessoas, que presumo que pelo fato de considerar alguém inteligente, essa pessoa há de tocar a própria vida de forma inteligente, sem cagar tudo pelo caminho de maneira tal que pareça irremediável. Talvez seja. Ou talvez haja alguma outra explicação que me faça entender por que razão tantos dos meus conhecidos vêm se mostrando cretinos contumazes, ultimamente. Eles pioraram? Eu melhorei? Eu piorei e eles melhoraram? Pioramos ambos? Melhoramos ambos, um para cada lado? Não sei dizer.
O que eu sei é que aí estão alguns dos meus amigos, correndo em direção ao prêmio de maior idiota do mundo, e eu não faço nada. Apenas sento e observo, impotente. Me faz lembrar uma tirinha em quadrinhos que vi um tempo atrás, em que um sujeito dizia a outro: “Se você não fosse tão idiota, eu poderia te dizer quão idiota você é!”.
Uma pessoa dessas, que deixa de ouvir a voz do próprio bom-senso, vai ouvir a minha? Duvido.
Só resta me afastar, caminhar em direção a outras convivências. Com a esperança de que essas tenham mais visão e noção das coisas do que as outras, com as quais perdi tanto tempo. Ou então - opção que venho seguindo atualmente - simplesmente abraçar a solidão e seguir com ela, como num daqueles filmes bregas, rumo ao pôr do sol. A solidão é o que é, não é inteligente ou burra, boa ou ruim. Como ela se parece, como se pinta, como se apresenta… tudo isso fica nos olhos de quem vê.
A idiotia também, alguns podem dizer, argumentando que há, da minha parte, certo grau de intolerância. Sim, há da minha parte um BELO grau de intolerância, um grau e tanto, impressionante até para mim. Mas a idiotice grita sua presença aos meus ouvidos com tal força que me desconcerta. A solidão é silenciosa.
Então fico com ela.
Ele era pesquisador de música. Sua especialidade era o início do século 20, o teatro de revista, a era do rádio, as marchinhas de carnaval. Conhecia a fundo nomes que vão gradativamente sumindo do conhecimento popular, principalmente Lamartine Babo. Cantarolava as coisas mais inusitadas, que te faziam imaginar que eram composições dele, retiradas ali, no momento, daquela cabeça de pensamentos vagos, aéreos, insondáveis. Não eram. Eram boas músicas antigas que caíram no esquecimento.
Ela trabalhava com música. Tinha um projeto grande de ensino de música a crianças de comunidades carentes. Formou uma orquestra só de meninos e meninas de famílias de baixa renda que aprenderam, a duras penas, a tocar instrumentos de sopro. Carregava-os pra cima e pra baixo, se apresentaram em vários lugares do país e fora dele. Falava dos meninos dela com a paixão de quem vê em ajudar as pessoas o objetivo mais agradável, divertido e nobre que existe.
Formavam o casal mais legal que já conheci, mas ele foi embora em 2006. Ela - saudades, talvez? - foi agora, em 2008.
A vida é uma coisa tão besta…
Minha irmã fala sobre a Tina com muito mais propriedade do que eu, até porque eram mais próximas.
A vida tem um jeito esquisito de ensinar determinadas lições. Esquisitos, não por isso menos eficazes.
Vira e mexe ela berra nos meus ouvidos com toda a força - e ela pode berrar bem alto - que eu não preciso de amigos, e não deveria tê-los.
Apesar de estar errada na forma, ela está certa no mérito.
Captada a mensagem, resta apenas agir de acordo.
Cada vez que um conhecido meu que não se rendeu ao estilo atual de escrever um blog mata sua página, morre um pedaço da pequena fé que eu tenho de que esse hábito um dia voltará a ser divertido, que esse não será um ambiente dominado por jornalistas fracassados e engenheiros sociais. Infelizmente isso tem sido muito freqüente nos últimos tempos.
Eventualmente, entretanto, surge gente que só quer rabiscar devaneios sobre amenidades. Temos três novos desses ali na lista de links:
1) Agateofobia, da senhorita M. M., quando eu a conheci, era uma menininha imberbe e recém-saída das fraldas. Muito esperta, porém, botava no chinelo boa parte dos marmanjos que eu conhecia quando a questão era argumentar sobre qualquer coisa. QUALQUER coisa, sério. Bom, talvez não sobre videogame, mas não me lembro de ter falado de Street Fighter com ela. Enfim. Certa vez até tivemos um blog juntos, eu, ela e o velho Ratamero, mas acabou não dando certo porque cada um já tinha um blog próprio, e nem eu, nem ela, nem o Ratamero escrevíamos no secundário. Acabamos perdendo contato quando ocorreu o êxodo do ICQ para o MSN, mas o orkut tá aí pra juntar as pessoas e disseminar o ódio entre elas, então nos reencontramos por lá. Ela permanece imberbe (felizmente) e tem um blog e… porra, vai lá ler e pronto.
2) Notas Frias, do NakedBoy. El Rapaz Desnudo, como é conhecido no México, onde vai para pegar dicas de beleza com seus amigos michês, é um antigo (nem tão antigo assim, na verdade) colega de trabalho. Sim, porque eu também já fui michê. Mas é um aspecto da minha vida do qual prefiro não falar, me traz lembranças dolorosas e assaduras. De todo modo, o Peladão é um mestre na arte de desenvolver textos que partem de nada e chegam a lugar nenhum, sem qualquer coesão ou coerência, porque coesão e coerência é coisa de vestibulando. Membro Fundador da clássica sociedade conhecida como Clube Irmão Caminhoneiro Shell, Mr. Desnudo sabe criar ofensas de extrema grosseria como poucos. Talvez esse lado do rapaz não transpareça em seu blog, mas tenhamos esperanças.
(só para soar clichê, e também porque é verdade, embora seja clichê)
Por último, mas não menos importante:
3) Carlota Polar, da Paula Groff. Paula Groff é uma daquelas raras pessoas que nascem em livros de ficção fantástica escritos por autores muito competentes. Todos os personagens, com exceção do protagonista, são criaturas bizarras, de hábitos absurdos, modos grotescos e, eventualmente, aparência incomum. Assim são os vizinhos e conhecidos da Paula, e digo isso assim, sabendo que ela vai ler, porque também sei que ela vai concordar com o que eu digo. É a mais pura verdade. Quando ela começou a me contar coisas a respeito da sua vida, cheguei a imaginar que se tratasse de uma mitômana, mas a verdade é que o mundo real pode ser muito mais escroto do que se imagina. Paula, além de ser bonita, escrever bem e ter um sobrenome muito bacanudo, joga RPG, Playstation 2, lê bons livros, ouve boas músicas e tem uma ironia fina, difícil de encontrar. E agora lá vai a horda de bárbaros, assediar a menina.
Cumprida minha má ação de hoje (jogar vocês, merovíngios, sobre essas pobres pessoas), retiro-me.
Garanto que ele não tá me pagando um centavo pela publicidade.
E eu também não ganho comissão por exemplar vendido.
Mas pense comigo: se a propaganda do livro é tão foda e foi escrita pelo próprio autor, é um investimento que vale ser feito.
Pelo menos vai ser fácil de rasgar, convenhamos.
